Sete anos

Abril, mês dos aniversários. Não só do Tardes Quentes de Outono, mas de pessoas e momentos especiais pra mim.

É abril. Chuvas e sol. Em seu vigésimo primeiro dia, passado esquecido. Quantos anos? Sete anos. Dos diários ficcionais de seu primeiro ano às tentativas frustradas de por em palavras as pequenas grandes coisas da vida adulta, passaram-se muitos dias, meses, horas e pessoas...

Sete anos de cafés, Clarisses, Good Grief’s, dias chuvosos e tardes cada vez mais quentes.

Escuto Autumn In New York de Chet Baker enquanto tento escrever algo que seja diferente de um fechamento para balanço ou das velhas explicações do porque das coisas aqui nesse espaço. O tardes quentes sempre foi uma tentativa de fugir dos clichês.

Porque a vida não são jazz e taças de vinho, os romances sim. Mas de vez em quando dá pra se encontrar poesia nas olheiras das noites mal dormidas e no gosto doce do café tomado as pressas antes de ir para o trabalho.

Parabéns lembranças, verdadeiras ou não, que testemunham minhas mudanças. Porque chega de lamentar o passado, quando a estrada é longa, muito mais longa do que o caminho de asfalto que percorro, ao pisar nas folhas secas das árvores, que levam ao antigo manicômio em que resgato não só as lembranças, mas vidas inteiras de pessoas que sofrem, tentando transformar blues em acid jazz.

Que hajam muito mais quilômetros a serem percorridos nessas tardes de outono.

Barcos

Anda chovendo bastante...
Lembro dos barcos de papel de minha infância, a desbravar as mais longínquas terras para além das corredeiras da calçada da casa do meu avô.
Não para sumir no horizonte, mas dobrando a direita no fim da rua, levado pelos mares caudalosos.

O caderno

Salvador Dali - Cisnes refletindo elefantes (óleo sobre tela)

Tinha, ele, a estranha mania de anotar os sonhos, desde que lera um velho livro de anotações dos sonhos de Kafka. Nas noites que não conseguia dormir, ia à velha prateleira de livros para a noite e tirava a antiga agenda de couro que recebera de presente a alguns aniversários atrás.

Algumas vezes se surpreendia com o que lia. Lia-se, desvendando as entrelinhas dos trechos de sonhos, muitas vezes escritos minutos antes de acordar, aos garranchos.

Folheava as páginas aleatoriamente aos bocejos:

“2 de abril

... estávamos todos reunidos na casa do Carioca: Martew, Vydah, Chan, Horus, Carioca, Rie, Dante e eu. Casa velha. Estávamos escondidos a fazer uma reunião secreta. Janelas fechadas e faróis acesos fora da casa. Uma TV a cabo ligada....

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7 de novembro

Havia uma epidemia de uma bactéria mortal, as pessoas moravam em cidadelas. Eu fazia parte de uma equipe de pesquisadores que podiam sair da proteção dos muros, usando roupas contra radiação.

Saíamos ao meio dia, junto com duas outras equipes diferentes, uma delas usava uma roupa contra radiação de cor marrom, diferente das nossas amarelas, e estavam armados.

Montanhas ao longe, tudo esta deserto, árido. Sol forte e poucas nuvens.

Não sei o que fazia lá...

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5 de outubro

Estava na casa do meu avô, era criança novamente. Das grades de sua casa olhava, tremendo de medo, para o homem de chapéu de couro que sentava em baixo da mangueira, perto da mesinha de carpintaria do meu avô.

Era daqueles fins-de-tarde que deixava o ambiente em dourado, a calma da tarde era aparente. Ele estava rodeado de crianças, como se estivesse a contar uma história para elas. O medo crescia em mim, sabia que havia algo de mau nele.

As crianças a escutarem atentas esse estranho homem de roupas simples e chapéu de couro. Não lembro de ver seu rosto, mas sabia que seus olhos eram negros.

A última recordação do sonho é a de estar segurando as grades da varanda que davam para a enorme mangueira, tremendo de medo.

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15 de junho (cochilo no sofá)

Andava em um carro conversível vermelho na auto-estrada. Óculos escuros, cabelos para trás ao vento. Outros de roupas brancas junto a mim.

Do alto da auto-estrada um deles aponta para um muro gigantesco que cercava todo um bairro. Ele fala da história do muro para impedir que o perigo viesse...

A cena é cortada em seguida para uma igreja. Não estou mais no carro nem acompanhado. A igreja fica em cima de um píer, a 50 passos do mar. Igreja barroca. Tiro os sapatos e sento no píer, refrescando os pés na água. É de manha cedo, faz sol, mas não sinto calor...”

Folheava e folheava o caderno. Encontrava a si nas tramas e trechos entrecortados de seus sonhos. Às vezes um outro de si. Logo estava dormindo ao mormaço da noite.