Cap II: De uma madrugada inteira à luz de velas e a busca pelas lembranças perdidas

 

Folheava as páginas à luz do lampião de gás. Sua casa na vila dos operários ainda não possuía luz elétrica, mas ele não ligava muito. Passou quase a noite toda a ler o livro em português antigo. Era fim-de-semana, ninguém o incomodaria, não recebia visitas de ninguém, fora os dias de trabalho.

Procurava nas entrelinhas do livro coisas sobre si. Não havia familiares para tal função. A sua mãe morrera ainda cedo, seu pai no fim da era das grandes construções das barragens da vila, antes de lhe ensinar tudo sobre o oficio que hoje era seu. As vezes tinha impressão de que todos eram escravos das grandes construções, como se vivessem somente para alimentar os maquinários das usinas, sedentas de calor, água e óleo.

Havia um capítulo  que contava a historia dos primeiro habitantes da vila, índios. Mortos décadas após a chegada dos colonizadores. A água turva da vila era consequência da morte deles e os poucos descendentes miscigenados eram vistos como mau agouro. Sua avó era descendente direta da água turva hoje represada. Nas noites quentes de agosto ela contava história sobre deuses da floresta e da água. Como poderia ter esquecido? Quantas lembranças haviam adormecidas em si, após longos anos de trabalho sem nenhum questionamento? Quantas haveriam de surgir, linha após linha, daquele livro dos segredos?

Fez um cigarro e acendeu. Mente vazia. Sentou-se no banco à porta da casa de alvenaria no bairro dos operários. O lampião da porta já fraco pela luminosidade que anunciava o novo dia. Mente vazia, atenção voltada apenas para os círculos de fumaça a saírem do cigarro de palha.

Havia um mapa antigo da vila, que continha a área dos paredões rochosos que protegiam o rio turvo. A parte proibida da vila. Pela primeira vez sentia algo expandir-se dentro de si, um comichão que se transformava em uma agonia silenciosa. Seu corpo adormecido pela falta de expectativas tremia.  O coração de operário começava a bater fora do compasso das engrenagens.

Alguns chegaram a ouvir alguém descer o bairro ofegante as cinco horas da manhã. Se perguntassem a eles quem poderia ser, com certeza não saberiam, mas diriam que parecia desespero. Os passos foram ouvidos por toda a extensão da rua naquela madrugada, deixando para trás uma pequena casa de alvenaria com um cigarro a queimar no banco e um lampião prestes a apagar.

Cap. I: Sobre o encontro inusitado e a fuga para casa no bairro dos operários

 

Era sobre a história de seus passados que ele pesquisava na biblioteca municipal. Lá havia uma sessão só sobre as famílias que criaram o povoado quando das construções das enormes usinas.

Esperava encontrar um livro que falasse dele mesmo, da sensação que lhe assobiava aos ouvidos durante as tardes. As mesmas tardes áridas e quentes dos últimos dois anos que assolavam as prateleiras de livros empoeirados que o velho ventilador se encarregava de espalhar. Tinha encontrado um livro sem capa escondido em uma das prateleiras afastadas. Era escrito a mão, bastante velho. Trazia historias do folclore e das superstições da população ribeirinha, datada da época da colonização de sua terra.

Fora escrito para ele. Suas palavras dirigiam-se para ele, como se para alertar do perigo de saber. Saber, naquela cidade, era se arriscar demais, era por em riscos os segredos e as proteções de gerações antes dele. O velho livro era um sobrevivente da inquisição da vila, que não ficara louco ou desacreditado no passar das décadas.

Dentre todos os tratados da cidade, de sua fundação as relações genealógicas de seus moradores em quinze gerações ou mais, foi justamente um livro de superstições que poderia lhe dar um pouco do que procurava: o mito de si-mesmo.

Nem fora percebido ao passar pelo balcão de atendimento da biblioteca ao final daquela tarde de outubro, com o livro por baixo do casaco. Fora visto por muito poucos andando apressado e visivelmente excitado em direção ao antigo bairro dos operários ao cair da noite.

Havia tanto a saber sobre si mesmo.

Expanção

Belle and Sebastian - Wrapped Up In Books

É sábado, está chovendo.

A luz se infiltra pela janela do quarto que transformei em escritório, do armário embutido cheio de livros e papéis, gavetas de lembranças fotográficas. Quinta foi o bloom’s Day.

Ganho tempo pra escrever enquanto ela põe o despertador na soneca de dez em dez minutos antes de ir para a faculdade. Ombros cansados, noite cheia de sonhos.

É sábado de manhã. Está chovendo. Céu cinza por detrás do prédio em frente ao meu, e uma pequena sensação de frio que deixa mais gostoso escutar Wrapped Up In Books.

É como estar em expansão, essa sensação. A mesma que tinha quando mais jovem ao escrever na folha de papel ouvindo a velha fita k7 no walkman amarelo.

Minhas aspirações estão dentro dos livros que leio como marca-páginas, minhas inclinações escondidas pelos olhares.

Aspirações que enchem as prateleiras, indo de Charlie Schulz a Shopenhauer, de Gaiman a Dickens. Nas páginas que leio, que folheio, nas quais me perco só para me achar quando escrevo.

É sábado. Está chovendo.

Não poderia ser mais maravilhoso.

Morrissey's Overdose

Mais gravações antigas enquanto não tenho cabeça pra escrever.

Suedhead - Álbum Viva Hate



I'm Throwing My Arms Around Paris - Álbum Years of Refusal

Belle and Sebastian

Seguindo ainda a linha das musiquinhas mal tocadas e cantadas, porém divertidas, que encontrei perdidas no meu pc.

A summer wasting - Álbum The boy with the arab strap


Ease you feet in the sea - Álbum The boy with the arab strap

Revirando o lixo

Mexendo no comutador, eis que me deparo com as velhas versões que eu fazia no violão para as músicas que gostava...

Inglês mal pronunciado, violão mal tocado, ah! Mas como era divertido.

E como não tenho novos textos vai qualquer porcaria mesmo.

Para abrir a temporada de músicas antigas, e suas versões sem-pé-nem-cabeça do Tempestade, lá vai uma e meia do Pink Floyd:

Breath – Álbum Dark Side of the Moon

Breath(reprise) – Álbum Dark Side of the Moon

Sete anos

Abril, mês dos aniversários. Não só do Tardes Quentes de Outono, mas de pessoas e momentos especiais pra mim.

É abril. Chuvas e sol. Em seu vigésimo primeiro dia, passado esquecido. Quantos anos? Sete anos. Dos diários ficcionais de seu primeiro ano às tentativas frustradas de por em palavras as pequenas grandes coisas da vida adulta, passaram-se muitos dias, meses, horas e pessoas...

Sete anos de cafés, Clarisses, Good Grief’s, dias chuvosos e tardes cada vez mais quentes.

Escuto Autumn In New York de Chet Baker enquanto tento escrever algo que seja diferente de um fechamento para balanço ou das velhas explicações do porque das coisas aqui nesse espaço. O tardes quentes sempre foi uma tentativa de fugir dos clichês.

Porque a vida não são jazz e taças de vinho, os romances sim. Mas de vez em quando dá pra se encontrar poesia nas olheiras das noites mal dormidas e no gosto doce do café tomado as pressas antes de ir para o trabalho.

Parabéns lembranças, verdadeiras ou não, que testemunham minhas mudanças. Porque chega de lamentar o passado, quando a estrada é longa, muito mais longa do que o caminho de asfalto que percorro, ao pisar nas folhas secas das árvores, que levam ao antigo manicômio em que resgato não só as lembranças, mas vidas inteiras de pessoas que sofrem, tentando transformar blues em acid jazz.

Que hajam muito mais quilômetros a serem percorridos nessas tardes de outono.